Наедине с собой мне не становится легче. Может быть, потому что мысли - вязкие и тягучие, как патока - разливаются в моей голове столь медленным сиропом, что кажутся совершенно чужими и бесполезными.

Пустота в голове и чёрные сны - я засыпаю мгновенно, стоит лишь коснуться головой подушки и завернуться в мягкость одеяла - то ли сказывается усталость, то ли фенибут. Хочется верить, что всё-таки фенибут.