Не бойся отдавать. Помни — ты здесь не один. Ты верно всегда чувствуешь чьё-то присутствие, даже когда не остаётся в живых ни одного из тех, кого привыкли видеть рядом. Но внутри остается Порыв — не один. Их может быть множество, множество разных настроений. И каждое порождает картины, которые кажутся совершенно нелепыми. Одна несуразнее другой. Только сначала.
Зачем он это делает? Ведь всё, что ты при этом видишь уже не может оставить тебя равнодушным. Ты не спишь, они просто решили что пришло время узнать — чём ты думаешь? Чего желаешь.

Предел лишь слово — он не будет иметь границ если вы сами того не возжелаете. Он не будет иметь высоты, глубины, не сможет умереть. Он может быть неживым, застывшим — остовом для усталого путника, или звенящим лазурным садом, с деревьями подпирающими небеса, и он может менятся каждую секунду. В каждом таком мире есть отличная деталь, которую мы прочно принимаем за человека — его лицо. Множество лиц. Это что то должно умирать в последнюю очередь, и просматриваться всегда.

Это одиночество на двоих, сны на двоих, дыхание на двоих. Троих, многих. Скольких захочешь пригласить в свой Предел. Все дело не в недостатке благ, все дело в умении отдать, все дело в желании строить, все дело в фантазии. Мы забыли как слушать себя, мысли, песни, дыхание деревьев, звук сердца рядом — то что делает тебя не похожим на него. Пусть даже он будет звуком праведных из плавилен в кузнице еретика — не то место где мы будем что то обсуждать. Главное быть самим собой, и не терять ключи.

Окровавленные синие перья все ещё падали. Железный прут пробил череп девушки и она медленно опадала по нему под собственным весом.
Алая тень билась в жалких конвульсиях, пойманная в зеркале.
Крысы сновали по полу и журчанье музыки электризовало воздух.
Серые глаза Крысолова почти светились и он оторвал губы от флейты:
- Привет, брат.
- Здравствуй.
- Сегодня я насытился другими
- Я вижу, - указал на алую тень в зеркале.
- Нет. Это только часть. Все остальное сбежало. Занятное существо. Я бы превратил его в стаю крыс и заставил бы пожирать самого себя.
- Тебя давно не было.
- Дела-дела… тебя тоже давно не видно у границ
- Я занят, вне мира грёз.
- Вот она, старость. Раньше наш забег был гораздо веселей. Я даже сохранил на память парочку шрамов от твоих самых интересных покушений.
- Что ты знаешь об ЭТОМ. - мне не нужно было даже описывать чёрную дыру с голосом, чтобы Крысолов меня понял.
- Я бы ЭТО не трогал. Наши игры безобидны по сравнению с ЭТИМ.
- Ты его боишься?
- Что?! Нет. Какой смысл. Его невозможно освободить, так чего его бояться?
- Оно убило меня прикосновением. Это что-то неподъёмное даже для сна.
- Смешной ты, братец. Ты со мной-то совладать не всегда можешь.
- По-старинке? - я поправил кольцо на указательном пальце.
- Ты убегаешь, я догоняю? Можно. У меня появились новые мелодии- тебе понравится.
- А тебе мои нет. - ухмыльнулся я.

Магия - есть совместить невозможное. Слиять не совмещаемое. Любить противное. Презирать прекрасное. Всё переворачивается с ног на голову. Магия — самая прекрасная искривленная картина — ведь нет ничего честнее чем та кривизна.
Кто выбрал - не смог бы ответить. Кто родился - не знали другой жизни, не видели иными глазами, как видели бы Вы, свой пошлый мир.

Пишу, наверное с самого раннего детства, не имея возможности остановиться, и изнывая от нехватки времени, что заставляет совершать порой необдуманное и весьма странное. Мне нравится падать вниз с этой лестницы, чтоб затем взойти наверх. Есть ли в этом смысл? Определенно.
Отпустить себя, или дать другим повод это сделать. У меня часто пропадает ластик, поэтому вам придется помочь мне и в этот раз, создать новый, чистый, лист.
Взгляд что еще не испорчен жизнью.
Я все жду момента начать писать, но теперь не думаю что это возможно. И скорее всего письма не разлетятся по адресам, потому что более никто не ждет их. То что было ценно обесценилось, а обычную бумагу в клеточку может себе позволить каждый, для этого не обязательно ждать неделями, трепеща естеством.
Найдет ли обратную дорогу, привычка ушедшей эпохи?

Я могу быть кем угодно. Кем ты захочешь меня видеть. Молчать и в тоже время кричать, ловить руками птиц. Могу исполнить Мечту? — решать тебе.
Если словом можно убить, а мысль удушающа, то желания фатальны, действия неизменны, подобны лезвиям застрявшим в коже. Я готов оставить их там. Быть вакуумом. Окружить. Прижать. Поглотить твои крики, счесть все удары сердца.
Быть ненавистью. Дыханием смерти. Другом. Врагом.
Всполохом костра, что убьёт тебя когда нибудь. Я могу быть им. Палачом.
Быть сырыми касаниями и болью, что уже позади. Строками что никогда не написаны. Потухшей сигаретой и пропитой мечтой. Бумажными словами оставленными не впопад, истерзанными и смятыми, последними мечтами сердца твоего. Быть присяжным и исполнителем твоего приговора. Последним вздохом. Потерей. Или же мимо пройти.
И ты попросишь.
А я подожду.

Представь, что мы не можем слышать. Представь, что мы не можем видеть. Представь что за темнотой перед глазами, спрятан безграничный мир возможностей, просто ты его не видишь. Представь, что из всех чувств у нас осталось только осязание.

Страха — нет.
Возможности упасть — нет.
Границ — нет.

А теперь расскажи мне всё, что ты знаешь. Расскажи мне всё, что ты чувствуешь. Расскажи мне все, о чем ты думаешь, чего желаешь.

Привет, я мастер, преломляющий закат.
Владыка снов и нежить из кошмаров.
Да здравствует король! Я пустоты раскат.
И я никто, когда с тобою рядом.

Слова теряют свой привычный смысл.
Служение себе - теряет цель.
Княжна, быть может, не оценит мою мысль,
Но может быть оценит менестрель.

Смотри, я бесполезный ловчий душ,
Украденный из собственного царства,
Возьми меня к себе и всё во мне разрушь,
А если пожелаешь будь лекарством.

Запомни. Я не верный пёс. Я никому не присягаю.
Моя душа-клинок. Эфес сплетен из грёз.
А рукоять? А рукоять тебе вручаю.

7 сентября 2020 (1)

Лорд Райдо спрашивает о моей жизни.
Что ж. В ней теперь есть Алхимик и DeadLero.
- Я немного боялась их обоих сначала, но теперь не боюсь, и мы друзья.
- И будешь бояться, - уверяет Странник.
- Больше нет, - улыбаюсь я. - Они любят меня и заботятся обо мне как могут.
-Как умеют. Тебе ведь многого и не надо, лишь бы синие пёрышки падали на тебя, а почему они падают - какая разница?

Я киваю, вспоминая синие крылья Алхимика. И ведь правда, мне нужно немногое.

Спросили меня в очередной или сотый, тысячный раз.
-Какие ты видишь сны?
Как выстрел. Знал ли ты? О моем высеченном, растоптанном, повторяющемся слишком быстро. О той неблагородной порой работе. Конечно знал.
Вместо рождения и смерти я вижу сон. Лежа. И сидя и стоя. И мне кажется пройдёт вечность, прежде чем закончится бой.
Так догадайся какие я вижу сны.