Мимолётная игла взгляда, направленного в душу, - и тьма встречает тебя угасшим сиянием. Сиянием, которого никогда не существовало. Словно тянешь озябшие пальцы к огню, вороша ими холодные угли. Серый пепел оседает пылью на ладонях, а плечи греет тяжёлый колючий шарф.

Кто я такая, чтобы заглядывать в омут чужой пустоты? Того, что нужно мне, там нет. Ускоряю шаг. Эхо разносит глухой и тяжёлый звук. Ты можешь следовать за мной, если хочешь.

Но я не обернусь.