"Твои письма мне обещали мор - принесли гладь.
Был один герой - вышел за забор и попал в ад.
Тот, кто не был смел, угодил в плен четырёх стен.
Ни о чём не рассказывай больше совсем - я устала от плохих новостей".

В Батуми мне практически не снятся сны. Я говорю "практически" - потому что в одну из ночей я обнаруживаю себя сидящей у штормящего моря с тяжёлой книгой в руках. Открыв её, я с удивлением вижу на пожелтевших хрустящих страницах свой собственный почерк; от начала и до конца обложки рукопись написана мной. Книга выглядит очень старой, но чернила кажутся ещё совсем свежими - изумрудные буквы оставляют на моей ладони яркий отпечаток, когда я провожу ею по шероховатости листа.

Зелёный цвет - якорь для моей несовершенной памяти, картина, не желающая выцветать. А эта рукопись - все собранные воедино воспоминания о моей попытке найти понимание с миром, отделённым от Бездны и хрупкости снов. С миром, которому принадлежал ты, который заговорил со мной через тебя.

Где я была бы сейчас?
Кем я была бы сейчас?

Когда смотрю на штормящее море впервые, думаю, что знаю ответ.