Там, за гранью, где гибель нейронов стирает память, ты можешь жить - но только теперь один на один с собой.

Ты больше не часть матрицы - проваливаются, исчезая, в небытие, твое имя, возраст, семейное положение, окружение и социальный статус.

Что остается от твоей личности в пепле сухого остатка? Что ты ответишь, когда случайный прохожий, случайно задев тебя плечом, спросит, кто ты?

- Алхимик, - отвечу я.

А кем окажешься ты, хороший вопрос.

Когда-то один математик сказал мне, что на людях теория вероятности не работает. И что законы статистики начинают сбиваться и лгать, соприкоснувшись с живыми нами.

Так какова вероятность того, что столько событий, которые не должны были произойти, сойдясь в одной точке, сведут меня с отголоском столь давнего прошлого?

С другим внутренним стержнем и лицом, я всё ещё помню, кем я была до того, прежде чем стать той, кто я есть сейчас. Я помню цену синих крыльев Алхимика и улыбаюсь, ведь среди сотен осколков воспоминаний это - одно из немногих счастливых.

"Если твой рассвет чёрного цвета, то это не значит, что утро не наступило и солнце не взошло. Во Вселенной ведь бесконечное множество солнц. Это значит, что ты ослеплён чем-то настолько, что не хочешь его видеть".

Время закручивается в спираль. Ты что угодно, но не константа.

Я не могу разбить реальность в осколки стекла, как сон, но истина все-таки скрыта в другом.

Сколько не появляйся, призрак прошлого, тебе меня не достать.

По эту сторону моих снов я сильнее.

Что чувствует оголённый провод, по которому течёт электрический ток; CD-диск в тот момент, когда лазер скользит по нему, выжигая и считывая информацию; навигатор, ведущий машину?

Я превращаюсь в нить Ариадны, связующий компонент, карту памяти и жёсткий диск, GPS-спутник и протянутую руку.

Люди - это конструктор, головоломка из нуклеиновых кислот, алгоритм медиаторов и белка, а я - тот самый двоичный переключатель 1/0, приводящий их в чувство. Соединяющий разрозненное. Возвращающий им себя. Ерунда, мелочь, крошечная деталь.

Говорят, когда у деталей заканчивается срок службы, они ломаются и сгорают.

Может ли быть проводник у проводника? В глубине бокала плещется рубиново-красное море. Ветер треплет красные шторы. Мир становится монохромным, единого цвета - красного.

Было ноль - стал один. Я собрала тебя.

Я горю.

Нет.

Сгораю.