Когда мир даёт тебе очередную пощёчину, ты забываешь о том, что это - лишь форма заботы, к которой ты не привык. Ты злишься. Становишься лучше, мудрее, опытней.

Притягательней.

Как орхидея, цветущая от перепада температур.

Ведь если мир бы тебя не любил, он бы просто оставил тебя в покое. И ты засох бы, как комнатное растение в маленьком пластиковом горшке.

Эти удары плетью - самый нежнейший шёлк. Жестокость - это просто иная форма любви.

Всё есть любовь.