Сегодня у коллеги от ковида умер близкий человек. Меня по-прежнему не пугает пандемия. Меня по-прежнему не пугает мир, что катится под откос по рельсам циничности страха. Мне он не принадлежит.

Но сейчас… я с трудом могу выдержать касание чужих эмоций. Я чувствую, как напрягаются и рвутся струны моей эмпатии. Я плохо умею выражать сочувствие. Говорить ободряющие слова. Быть для кого-то пылающим факелом в темноте.

Это то, что мне не даётся.

Но это то, что мне приходится делать. Снова и снова. Ради кого-то. Вопреки своему эгоизму.

Я не хочу, но не сдаюсь. Я нарушаю все свои обещания. Просьбы беречь себя кажутся мне дурацкой насмешкой.

Мои чувства не нужны даже мне.

- Ты читала "Ангелов и Демонов"? - спросила я у Солнечной.
- Нет.
- Жаль. С тобой делиться мыслями по поводу этой книги было бы приятно.
- Зная тебя, кто-то уже не спит ночами, читая её только потому, что так захотела ты.
- Ты права, - ответила я. Она действительно научилась предугадывать многие мои действия за то долгое время, что мы были рядом друг с другом.

Но всё же я ощущала лёгкое сожаление. Использовать человека как равнодушное и безжизненное зеркало своих мыслей и желать искренне разделить их с ним, коснувшись чужой души, - всё же слишком разные вещи.

Я вздохнула. Придётся снова довольствоваться не вторым.

У меня нет оберегов.

Только твой цвет в обрамлении холодного металла. Якорь для моей несовершенной памяти. То, что я не захочу уничтожить, даже если тысячу раз солгу.

То, что однажды едва меня не убило, приобрело новый смысл.

(Mg, Fe)2 SiO4.

Мимолётная игла взгляда, направленного в душу, - и тьма встречает тебя угасшим сиянием. Сиянием, которого никогда не существовало. Словно тянешь озябшие пальцы к огню, вороша ими холодные угли. Серый пепел оседает пылью на ладонях, а плечи греет тяжёлый колючий шарф.

Кто я такая, чтобы заглядывать в омут чужой пустоты? Того, что нужно мне, там нет. Ускоряю шаг. Эхо разносит глухой и тяжёлый звук. Ты можешь следовать за мной, если хочешь.

Но я не обернусь.

Дорога уходила из-под копыт лошади тёмной гибкой лентой, извиваясь, будто змея. Уже смеркалось, и кроны деревьев, что заслоняли собой значительную часть неба, отбрасывали на землю мрачные тени. Всадник, словно соревнуясь наперегонки с ночью, что дышала ему в спину, пришпорил коня и крепче сжал поводья. Нужно было спешить.

Если верить карте – пожелтевшему листу бумаги с оборванными краями, свёрнутому в трубку и торчавшему у всадника из кармана – где-то недалеко поблизости должна быть большая деревня, помеченная жирным чёрным крестом. Если, конечно, он не сбился с пути и всё это время двигался в правильном направлении. Впрочем, в этом он был уверен. Опытное чутьё ещё ни разу не подводило.

Не подвело оно и на этот раз. Довольно скоро дорога начала расширяться, мелькавшие по бокам деревья становились всё тоньше и ниже, и вот уже впереди задрожало неясное марево огней – верный признак того, что там живут люди.

Всадник натянул поводья, заставив лошадь перейти на шаг, и напряжённо вгляделся в ту сторону. Он знал, что лишняя осторожность никогда не бывает лишней, и потому больше не торопился, зная, что в деревне найдёт и горячий ужин, и ночлег. Ему потребовалось совсем немного времени, чтобы преодолеть оставшееся расстояние.

Едва лишь всадник пересёк невидимую линию, отделявшую крайний дом от леса, как он спешился и взял лошадь под уздцы. Его высокая фигура казалась довольно мощной и грубой в зимних одеждах, а шарф полностью закрывал нос и подбородок, так что в полутьме блестели лишь его глаза. Глаза у человека были непривычно яркие, льдисто-голубого цвета, а пространство под левой бровью пересекал некрасивый глубокий, но явно старый шрам.

Человек огляделся по сторонам. Улица, на которой он стоял, была пустой. Вокруг не было ни души, хотя в некоторых окнах горел свет. Рассудив, что незнакомцу едва ли будут рады в чужом доме, он не стал стучаться ни в одну из дверей, а двинулся вглубь деревни, ведя за собой лошадь.

Едва ли местный трактир располагался бы на окраине.

Логика не подвела путешественника. Пройдя несколько мелких улочек и свернув в поворот под крошащейся старой аркой с нацарапанной стрелкой, он услышал доносившиеся до него шумные звуки и почувствовал запах еды, а вскоре увидел и саму вывеску трактира – старую, пошарпанную, но вполне различимую.

Человек вошёл во внутренний двор, привязал лошадь и толкнул дубовую дверь, заходя в тепло.

Внутри оказалось не слишком светло, зато грязно и шумно. Часть людей расположились на грубых скамейках за длинными низкими столами, иные сидели чуть в отдалении в тёмном углу, громко переговариваясь между собой. Но все они на мгновение замерли, обернувшись в сторону незнакомца, едва тот вошёл. Смотрели как-то непонятно, но не настороженно, и выражения их лиц было сложно прочитать.

Не обращая на это никакого внимания, человек снял с головы шапку, тряхнув при этом порядком растрепавшимися волосами, и направился к стойке, за которой стоял трактирщик. Сунув руку под плащ, путешественник нащупал набитый деньгами мешочек, заменявший ему кошелёк, и выложил несколько монет перед собой.

- Мне нужно чего-нибудь выпить и плотно поесть, а также комната на ночь и сено для моей лошади. У вас ведь есть свободные места?

Трактирщик смерил гостя всё тем же странным, плохо читаемым взглядом, ручищей сгрёб деньги и кивком указал на свободное место в углу, где в некотором отдалении от других сидящих стоял небольшой круглый стол и две хромоногих табуретки.

- Еду скоро принесут, комната – первая дверь на втором этаже, лестница наверх прямо за стойкой. О лошади позаботятся.

Ответ удовлетворил путешественника, и он удовлетворённо хмыкнул, отступая назад. Усевшись на месте, куда указал ему трактирщик, он расстегнул плащ и подпёр щеку рукой, разглядывая местных. Те же, казалось, потеряли к незнакомцу всякий интерес, но его не покидало смутное ощущение того, что за ним наблюдают. Впрочем, это место было довольно тихим по сравнению с теми местами, где ему доводилось бывать. Ни одного намёка на пьяную драку за те пятнадцать минут, что он успел провести здесь.

За раздумьями человек не заметил, как к нему приблизился сам хозяин, державший в руке кувшин эля и большое блюдо с дымящейся едой. Он поставил всё это перед ним на стол, не забыв также бросить вилку и нож сомнительной чистоты, и удалился. Путешественник, изрядно утомившийся и голодный после долгой дороги, немедленно принялся за еду. Но едва лишь он вонзил вилку в аппетитный кусок мяса из жаркого, как на стул рядом с ним кто-то плюхнулся, и зазвучал тонкий девичий голос.

- Шёл бы ты отсюда, пока ещё ночь не в своих правах. В лесу – и то безопаснее.

Человек поднял голову.

Напротив него сидела худенькая девчонка, не больше лет пятнадцати на вид, закутанная в какие-то чёрные тряпки. Выглядела бы она, как обычный ребёнок, если бы ни одна деталь в её внешности – длинные белые волосы (седые?) – спускались волнами по её плечам и доходили практически до колен, не заплетённые в косу и не схваченные никакой лентой.

Девчонка смотрела на сидящего напротив неё мужчину с какой-то смесью озабоченности и любопытства, и явно не испытывала ни страха перед незнакомым человеком в несколько раз старше её, ни брезгливости при виде шрама на его лице. Это вызывало интерес.

- Глядя на ребёнка в месте, где собираются выпить взрослые мужики, странно слышать от него же речи о безопасности, - человек нахмурился, изучая девчонку. – Ты вообще кто такая?

- Я серьёзно, - сказала та, быстрым жестом откидывая белые волосы со лба. – Здесь небезопасно находиться. Для меня – нормально. А для тебя нет, - взгляд её встретился с суровым взглядом льдисто-голубых глаз незнакомца, но она выдержала его, даже не моргнув. А затем наклонилась ниже, так, что её странные волосы практически задевали тарелку сидящего напротив человека, и прошептала, очень тихо, так, чтобы никто в трактире больше их не мог расслышать:

- Ты вообще знаешь, что за люди вокруг тебя? Точнее, не люди, а…

- Кай. Меня зовут Кай, - прервал её незнакомец, и взгляд его изменился. – Ты хочешь есть? Тебе заказать что-нибудь?

- Ты что, издеваешься? Я же тебе сказала, здесь опасно и тебе нельзя здесь оста…

- Довольно, Йодис.

Девчонка с белыми волосами ошарашенно уставилась на него. Кая, очевидно, развеселил её вид, потому что он внезапно расхохотался и щёлкнул пальцами у неё перед лицом.

- Откуда ты знаешь моё имя? Ты что, тоже… из этих?! Так не похож ведь.

- Тише, - Кай приложил палец к губам, и его облик уже не казался таким суровым, как в тот момент, когда он только переступил порог трактира. – Не нужно больше говорить об этом.

Йодис, быстро скрыв проступившие на лице эмоции, кивнула.

- Ладно… Принято. Вижу, в советах ты не нуждаешься, и в помощи тоже.

- Так тебе что-нибудь заказать?

- Не надо… - девчонка явно занервничала от того, что её имя, которое она тщательно скрывала, так легко угадали. Теперь она больше напоминала обычного пугливого подростка. Но Кай знал, что это было не так. Как знал и то, что она пыталась сказать ему несколько минут назад про людей, которые жили в деревне. Точнее, не людей.

Кай ухмыльнулся, доел жаркое, отставил в сторону недопитое пиво и кивнул Йодис.

- Доброй ночи.

Та отвернулась и не ответила.

Кай обогнул стойку, поднялся на второй этаж по жутко скрипевшей лестнице, быстро нашёл свою комнату и, не раздеваясь, лёг на кровать, отворачиваясь к стене. Комнату на ключ он запирать не стал – он знал, что от непрошеных гостей запертая дверь не спасёт.

Огонёк масляного светильника, который он задул, моргнул в последний раз, и всё погрузилось во тьму.

Утром Кай проснулся от того, что солнечные лучи били в маленькое окошко его комнаты. Зевая, он быстро умылся и спустился вниз, на первый этаж.

Трактирщик испуганно посмотрел на него и поставил перед ним тарелку с завтраком и кружку с каким-то дымящимся напитком, ни сказав ни слова про дополнительную плату.
Кай усмехнулся и обвёл взглядом помещение. Йодис он заметил сразу. Она выглядела единственным бодрым человеком в этом заведении, кроме него самого, - а вот немногочисленные гости и сам хозяин выглядели так, будто их переехала лошадь.

Пожиратели снов… Твари, что маскируются под обычных людей и встречают наивных путников с ужином и ночлегом вечером, чтобы высосать жизнь через их сны. Им не тягаться с тем, кто эти сны для людей создаёт. Одной попытки им хватило, чтобы понять, кто он такой.

А Йодис… Девчонка с белыми волосами – верный признак поражения белой хворью. Та, что из-за болезни не сможет спать. Никогда. Ходячая аномалия, единственный вид человека, что сможет выжить рядом с подобными тварями.
Забавное существо. Пыталась предупредить создателя снов об опасности, не зная о том, кто он такой. Надо бы предложить взять её с собой.

Путешествие обещало быть долгим.

Чужая ложь - это ключ, открывающий все замки и разрывающий железные цепи. Ведь слово лжеца не имеет веса и ничего не значит, но может служить добротным дорожным кирпичом, что ляжет под ноги, и невесомым птичьим пером, что опустится на грудь лёгким дыханьем свободы.

Единожды солгав мне, ты станешь очередной крепкой ступенью лестницы, что однажды приведёт меня к свободе.

Слышит ли мир голос своего создателя? Или создатель и есть голос мира - дикого, неизведанного, полного тайн?

Услышишь ли ты колыбельную Бездны, если я спою её для тебя? Уснёшь ли, касаясь щеки ладонью? Ощутишь ли жар, прикоснувшись к бессмертному сердцу?

- Ты играешь в шахматы, - сказал мне В., пока мы пили чай, - а значит, тоже постоянно держишь в голове множество ходов и вариантов. Это хорошее умение. Я помню, как впервые взял в руку книгу, в которой разбирались партии, открыл на одной главе и был поражён тому, насколько досконально разбирался в ней один-единственный неверный ход, что привёл игрока к поражению.

- Все книги, - ответила я, - служат лишь одной цели: научиться мыслить так, как мыслит другой человек, а поняв это, использовать это в своих целях. Этот принцип применим к чему угодно. Но… Шахматы - это логика. Когда дело касается эмоций, я проигрываю. Я совершенно не умею играть в покер.

В. заинтересованно поднял бровь.
- Почему ты считаешь, что покер отличается от шахмат?

- Ну… - я нахмурилась, - я не понимаю, как можно просчитать ход в игре, где половина результата зависит от удачи. Ведь выиграть можно либо с хорошими картами, либо с хорошим умением блефовать и разгадывать чужой блеф. Смотреть на чужое лицо. Расшифровывать голос. Жесты. Мимику. Ведь это - чистой воды психология. А психология - это эмоции. Замкнутый круг для меня.

В. покачал головой.
- Ты не права. Если отбросить в сторону эмоции - останется голая логика. Если бы ты решила прочесть несколько пособий по игре, то быстро поняла, что существует множество совокупностей действий во время игры и их трактовок, что создаёт тактику игрока и способ противостоять ей. Есть несколько типов игроков, и зная то, кем является твой соперник - а ты рано или поздно узнаешь это, понаблюдав за ним с течением времени, - ты сможешь понять, какая из трактовок его поведения во время игры с наибольшей долей вероятности является верной.

Я задумалась.
- Вот как… Но кое-что не сходится. Допустим, ты бы решил сыграть со мной. Ведь я не знаю ни множества комбинаций, ни определённых последовательностей действий… В общем, много чего не знаю. Это значит, что моё поведение во время игры было бы во многом нелогичным и даже странным. Как бы ты смог расшифровать мои действия?

В. улыбнулся.
- Не ты одна задавалась этим вопросом. На самом деле, это всё тоже описывается определёнными тактическими схемами. Как раз с поправками на уровень игрока и глубину его понимания. Поэтому играя с тобой, я бы вёл себя абсолютно не так, как с кем-то другим, намного более опытным. Я бы учёл твою импульсивность и возникающие логические противоречия.

Я закусила подушечку пальца. Слова В. складывались в удивительно стройную теорию.
- То есть, ты хочешь сказать, что мой недостаток эмоциональной составляющей можно уравновесить логикой? Так, получается?

- Именно.

- Рациональные чувства… - тихо пробормотала я себе под нос, так, чтобы он не разобрал. Эта мысль давно балансировала на краю моего сознания, притягивала, не давала покоя. В. заставил посмотреть меня на неё снова… под другим углом.

Я подняла на него глаза и ухмыльнулась.
- Тогда научи меня играть в покер.
(Научи меня мыслить, как ты).

Искусство проигрывать - искусство маленьких шагов, не менее важное, чем знание тех действий, что приведут тебя к победе.

Медленно, шаг за шагом, ты открываешь глаза, впуская в них солнечный свет. И та часть комнаты, что прежде была неосвещённой, становится столь яркой, что ты начинаешь видеть расположенные в ней предметы. И вместе с этим приходит знание, как их можно использовать.

Ковёр из ландышей шелестел под моими ногами. Я опустилась на колени и провела по хрупким цветам рукой. Пьянящий запах преследовал меня даже сквозь сны.

- Забавно наблюдать за той, что не любила цветы, - раздался над ухом знакомый насмешливый голос. - Теперь у тебя целый сад.

- Я вырастила этот сад своими руками, и вот он мой, - даже не оборачиваясь, я чувствовала на себе пристальный взгляд светло-зелёных глаз. Я помнила цвет, что однажды научил меня использовать зеркала, чтобы разбивать сны.

- Я знаю, что стало землёй для него, - он сделал шаг, и что-то хрустнуло под его ногами. - Я знаю, - он повторил, и, когда я всё-таки обернулась, на его ладони лежал раздавленный белый крысиный череп. Я отвернулась обратно.

- Кто вспомнит о маленькой глупой крысе, попавшей в ловушку чужих мелодий? - тихо прошептала я.

- О них вспомнит тот, кто знает, что глупые крысы могли получиться лишь из людей. Я знаю. А ты понимаешь.

- Тогда разве плохо создать новую жизнь из того, что давно неживо?

- Я и не говорил, что это плохо. Я лишь рассказал тебе то, что я знаю. И расскажу ещё кое-что. Когда в этом мире наступит осень, ты соберёшь ядовитые красные ягоды и круг замкнётся. И следующую весну ты тоже встретишь на ландышевом поле.

- Такова ирония, - усмехнулась я, - снова мы по разные стороны баррикад. Ты обнажаешь крысиную суть, а я изменяю то, что от неё осталось.

- Да, - он кивнул, - но при этом мы всё-таки на одной стороне.

Я привыкла к тому, что люди любят нарушать чужие границы.

Выбивать с ноги стальные двери. Ломиться в заколоченные окна. Делать то, о чём не просили и чего просили не делать. Задавать один и тот же вопрос сотни раз, выпытывая ответ. Обещать никогда не причинить боли и терпеливо выжидать момент, чтобы надавить на твои триггеры особенно сильно.

Я привыкла быть ко всему готовой.

Держать в голове запасной план, в рукаве - козырь и нож, а в кармане - соль и мел для защитного круга. Поворачиваться спиной, лишь если стоящий сзади хорошо виден с крыши в прицел.

Руководствоваться инстинктами и проклинать себя, если пощёчина вдруг оказалась неравнозначно сильной. Тонуть в тех эмоциях, что я не хотела переживать, но каждый раз выбираться на берег.

"Красивая девушка с глазами безжалостной убийцы", - сказал мне недавно один мудак и оказался почти что прав. Почти - потому что любая агрессия имеет свою причину. Вломившись куда-то без приглашения, не стоит удивляться тому, что тебя там не ждали и не хотели видеть.

Но кое-что оказалось сильнее моей привычки. Впервые в жизни я столкнулась с тем, что мои границы заметили не потому, что я больно толкнула в них носом. А потому, что о них спросили.

Просто спросили.

"А можно?"

Простой вопрос поставил меня в тупик.

"Почему ты так редко смотришь в чужие глаза? А если и смотришь - то словно в душу, как будто желаешь вывернуть человека насквозь".

Губы кривятся в странной ухмылке.

"Кто знает".

Я всё равно не скажу.
Раздражает.

В мире, в котором есть так много вещей, осталось так мало катастрофически важного. Того, что не принято замечать. Того, о чём обычно не говорят. А если и говорят, то тихо, шёпотом. Так, чтобы не услышал случайный прохожий.

Зачем рассуждать о случайностях?

Вы, кажется, так это называете. Но содрогаетесь, когда холодный октябрьский ветер шевелит волосы на затылке в тоскливую ночь накануне Самайна.

Нельзя не заметить, не так ли?

Я не люблю притворяться. Смотреть, как мерцает твоё отражение в чьих-то глазах, что пусты, как стекло. Надеяться, но не находить отголоски другой стороны. Заглядывать в окна холодного дома, который никогда и не был живым.

Раздражает.
Надоело.

Но иногда всё-таки смотрю.

Потому что совпадений не существует. Но есть исключения. Преднамеренные столкновения. Поправки к правилам, напечатанные мелким шрифтом.

Очень редко в ответ ты поймаешь взгляд, о котором грезил, которого желал. Полный того, что почти угасло в этом мире.

И на лице твоём промелькнёт тень понимания, когда ты сделаешь шаг навстречу - прежде чем упасть в объятия старого друга, которого никогда не видел прежде.

Сегодня я роковая ретро-женщина.